Я смотрю на портрет на стене…
Миг от прошлого – к памяти ключ,
Образ твой возникает во мне,
Из тумана ушедшего луч…
Быстротечней с годами года,
Вновь перрон и назначенный путь…
Вот уходят опять поезда
И сегодняшний день не вернуть…
Жить сегодняшним, верить, творить
Нам судьбою дано неспроста,
Стал костром? - значит, можешь любить,
Если нет, значит дым от костра.
Опять весна
Уносит талая вода
Вчерашних дней воспоминанья,
И не останется следа
От гордых, строгих изваяний.
Завянет сорная трава,
Сгорят цветы в кострах осенних,
Пусты зимой любви слова,
Коль нет в них радости весенней.
Вчерашних мыслей суета,
Как листьев ворохи под снегом,
Всё смоет вешняя вода,
И снова оживёт побегом…
©Вадим Странник
когда горит костер войны то поджигает все вокруг и тот кто начал лить бензин скорее враг себе чем друг..
дым костра
Одна знакомая послала мужа в магазин за уксусом....он ей принёс розжиг для костра.... Что ей посоветовать...есть ли рецепты из этого ингридиента ?
Когда-нибудь и я тебе
Сыграю песню на костре.
Я принял яд из твоих рук
Для продолженья адских мук.
Я улыбаюсь и в петле
Той, что летает на метле.
Что заклинания творит,
Той, что с богами говорит.
Она плетёт венок из трав
И говорит что я не прав.
Она гуляла по луне
Навстречу смерти и весне,
Пока я песенки слагал,
Пока я до обеда спал,
Пока читал свои стихи
Пастушкам стройным у ольхи.
И в продолженье адских мук
Меня загонят под каблук.
Коль стану я неверен ей,
Мой прах развеют средь полей.
Моя любимая меня
Не может выдержать и дня.
А если я уйду опять,
То принимается искать.
И коль она меня найдёт,
То точно со свету сживёт.
Но до скончанья своих дней
Я точно будет верен ей,
Той, что приходит в ночь во мгле,
Той, что летает на метле.
Что заклинания творит
И что с богами говорит.
Печаль сидела у костра судьбы И грелась от огня прощаний... Сгорали в том огне Мечты... По ветру пепел всех Воспоминаний... Любовь нагая подошла погреться, Печаль сказала: — Уходи... Ей так хотелось разреветься, Нет места у костра Судьбы Любви. Тоска, безумие и ревность Пришли к костру, последние собрав дрова-Мечты, Присели на скамейку-Вечность, Разлив по рюмкам не приснившиеся сны... Любовь нагая в темноте Под вечным холодом тихонько замерзала И перед смертью написала на упавшем прямо в руки ей листе: — Я никогда и никого не предавала...
… Есть рай на небе для собак,
Его придумал самый мудрый бог —
Там нет ни блох, ни холода, ни драк,
А есть любовь и звезды у дорог.
Там вечны кость и миска молока
И солнце светит в синей вышине,
Но только лишь хозяина рука
Погладить не сумеет по спине.
Лохматые философы во снах
там видят дом и слышат окрик:"ФУ!»
Но снова просыпаются в цветах
На райском неизменном берегу.
И вновь молчат они и думают, что может,
Через столетья и туманные миры,
Там, на Земле, хозяин смотрит тоже
На звезды, как на белые костры.
И каждый пёс надеется — случайно
Услышит Бог их просьбу и тогда,
Вернется к каждому единственный хозяин
И больше не покинет никогда.
...за собою в луга от всех глаз уведу
танцовщицу цыганку хмельную
разделю что украл, и вино и еду
у костра для колдуньи станцую.
обними же меня моя девочка ночь
земляникой рисованы губы
раздеваю тебя, неба темного дочь
мы приляжем на крадены шубы...
Почему девки в старину прыгали через костер?
КТО АВТОР СТИХА?Живут на свете дураки:
На бочку меда - дегтя ложка.
Им, дуракам, все не с руки
Стать поумнее, хоть немножко.
Дурак - он как Иван-дурак,
Всех кормит, обо всех хлопочет.
Дурак - он тянет, как бурлак.
Дурак во всем - чернорабочий.
Все спят - он, дурень, начеку.
Куда-то мчит, за что-то бьется...
А достается дураку -
Как никому не достается!
То по-дурацки он влюблен,
Так беззащитно, без опаски,
То по-дурацки робок он,
То откровенен по-дурацки.
Не изворотлив, не хитер,-
Твердя, что вертится планета,
Дурак восходит на костер
И, как дурак, кричит про это!
Живут на свете дураки,
Идут-бредут в своих веригах,
Невероятно далеки
От разных умников великих.
Лучше прятаться в тени , чем греться у костра ?
Поэт высоты
Несмотря на потухший костёр
И на холод, царящий вокруг,
Сердце света над бездной простёр,
Исцеляя застойный недуг.
Твоё слово, как огненный меч,
Разрушало основы вранья,
Не смогли сердце песни вовлечь
В нафталиновый рай воронья.
Голос твой до сих пор, как набат!
В волчьей стае остаться б людьми,
А над пропастью кони летят
Колеёю Высокой любви…
В.Стр@нник 25.01.2009 г.
Захотелось подбросить дровишек в костер славного чукотского мальчика.. ну любит он подбирать такое (shit!) и консервировать! - Помните, как раньше бывало, испив литр вискаря в дружеской компании, ты думаешь только о весёлом: о грабежах, пытках и половом инстинкте. А ныне тренд сменился, нынче модно думать – о судьбах Родины и здоровье Нации. И я вам скажу, что это надо делать ответственно. Безо всякой там, прости господи, правды. Вот, к примеру, попробуй изложи прямо здесь и сейчас, пока никто не слышит, как ты собираешься бороться с наркотиками? Да, я мог бы красочно расписать, какой я упорный и принципиальный борец с наркотиками, мы и с лёгкими наркотиками в молодости вели тяжёлую борьбу. А в студенческие годы – аж усиленную. На уничтожение... Причем я никогда не был ни растаманом, перманентно упыханным до состояния левитации, ни декадентствующим пижоном с колумбийскими снежком в носоглотке. Я был спортивным юношей. А вы?
Кто написал?
Осенние Огни
На склонах гор
И по долинам
Костры осенние горят…
И будто слышу, как
Цветы любимые
«Прощай» мне говорят.
Все те цветы,
Какие летом,
Ласкали красками своими взгляд –
Струятся дымом Серым цветом,
Куда-то ввысь и даль летят.
Сегодня мы цветем,
А завтра увядаем,
Как все цветы осеннею порой.
Клин журавлей
Ключем печали
Закроет
небо
надо
мной…
Путь
Свой путь теряя и сбиваясь в стадо,
Мы не горим, а тянемся к костру,
Взахлёб твердим, как надо, как не надо, –
Самих не видно в деле за версту…
Забыли, что пришельцы в мире этом:
Мы родились, а значит, - нам должны,
Забыв о Боге, молимся портретам,
Покаялись - и вроде не грешны…
Однажды заклокочет в сердце что-то,
Открыв окно в неведомую даль,
Осушит грешных помыслов болото,
И путь открыт - мы снова жмём педаль…
©В.Стр@нник 2011 Актуально?
Жизнь человека словно искра из костра улетевшая в небо
Январь (Путник)
Словно перину, снег глубокий
Взбив, постелил январь постель…
Всё спит, но путник одинокий
Идёт куда-то сквозь метель.
Пусть ночь, мороз - огонь тем ярче
Горит в душе его в пути,
Лишь от движенья телу жарче,
И дух сумеет льды пройти.
А ветер жестче всё и строже,
Но холода даны не зря,
Ему костёр любви поможет
Пройти сугробы января.
©Вадим Странник
Одна девушка мне призналась, что в прошлой жизни она была ведьмой. Как же нужно было нагрешить, чтобы после пыток испанской инквизиции и публичной казни на костре реинкарнироваться в Алматы?
В зимней дрёме
Белым-бело на белом свете,
Застыли реки подо льдом,
Плетёт узоры, словно сети,
Мороз, окутывая сном.
Зима выплачивает ренту
За наши души серебром,
Позёмка вьётся белой лентой
Над угасающим костром.
Сердца озябли в сонной дрёме,
Не слыша больше Божий глас,
Лишь огонёк в хрустальном доме
Подарен вечностью для нас.
©Вадим Странник
У горящего костра
Все творящие одни:
У таланта есть сестра,
А бездарность без родни...?
на костер пойдешь ради любви ?
"Жизнь все расставит по полкам однажды: бывшему снегу - кораблик бумажный, зеркалу - правду, бумаге - наветы, сказки - костру, дым и пепел - ветру, ждущему - чертополох у порога, мертвому - Землю, живому - Бога, птицам - свободу, дельфинам - песню, сердцу любовь - как нательный крестик, серую нитку дорог на запястье, камешек гладкий - в кармане - на счастье". Грета Флай. Пожалуйста, останьтесь те, кто не пожалел времени на чтение. Остальных - не смею задерживать. Считаю, что слова могут нести свет и силу. И важно, чтобы однажды, каждый услышал нужное слово. Вовремя. Верно?
Сидели с Кузьмичем ночью у костра, я его спросил:
- Кто там так кричит на болоте?
- Выпь.
И так я его спрашивал, пока не напился и меня не сморил сон, но Кузьмич так и не сказал, кто же кричал на болоте.
Как часто мы подбрасываем дров в свой костер жизни?
⇢