Совсем
не таких,
как ты.
Кожа смуглей
и такт
В постели.
А впрочем, я
так далек от безвкусицы.
Вряд ли
Мы встретимся.
Ну а если
встретимся -
буду рад.
И знаешь,
если захочешь -
снова
меня
трахни.

Так захлебывайся
и
не вой,
лакая
мою ложь.
Мою настоящую ложь.
Не
издавай
ни звука.
Потому что дальше -
вразлет.
В кошмарные сны
и дрожь.
Прощай,
и дай бог тебе жить,
последняя
моя
сука.

В шоке от того, что сам выдал, или это чей то перл, от которого ты в шоке?

Понимает, подонок, что не гений!

Стихи то Есенинские, ты это спокойнее признавайся в необразованности своей

Жизнь грязная помойка сверху до дна

фууу! не соглашусь.. я не живу в этой помойке... это отражение души.... так и человек, как сосуд- чем заполнен- толкни и узнаешь... не у всех клоака- уверяю вас!!

Даже в церкви все не так, все не так ребята

а ИИсусу церковь не нужна была- это происки толстопузых!

Прав был Ильич, это опиум для народа, что бы бунтовать. Боялись

Осенний вечер all-inclusive – и снег летит наискосок,
Спотыкаясь, бродят люди... Дворник, сеющий песок,
Хвост поджавшая собака не испортят вид на двор,
Стынет спальная клоака, и притягивает страхи
Древний ворон Невермор.

Он в окно и дверь стучится и несет дурную весть,
Искажает страхом лица, знают люди, где-то здесь
За бетонным лбом забора, свалкой тряпок секонд-хенд,
Страх возьмет ли их измором - смерти неизбежно скорой
Жаждет хищный Невермор.

Я не верю в all-inclusive - в холод, дышащий в висок,
Не отбросы мы - а люди, от беды на волосок,
Душит спальная клоака, превращая мысли в сор,
Ощетинясь, как собаки, принимаем вызов к драке –
Сдохни лживый Невермор.

,)

Ночью откроется млечный путь, освобождая от бредней. Первый твой шаг - к аптечному (он может стать последним). Нет, всё о'кей! Алена ждёт. Далее - клуб, ритм транса. Модный журнал про мегазвёзд - стикер бравады и фарса. Там, на Парнасе, живут как ты, только другие темы. "Прочих" считать ублюдками - тянет в себя система. Это всё лирика, ты, пока, мчишься вперед, по встречной. Но не забудь, в этом климате, флайер не действует вечно.
Свет загорается, всё, пора - утро брюзжит лучами. А в "наладоннике" Opera фильм догрузила маме. Позже закинешь. Сон-дренаж. День переходит в вечер.
Ты не услышишь про Отче Наш, и не увидишь свечек. Вовремя сделать шаг второй. Дальше. От глянца. Срочно. Но по тропинке маковой, просто ушла ты. Ночью.

Так надо)

)))

Ну не наговаривай, лето было супер, и вот все