А хозяину - жизнь не мила.Сердце, сволочь, болит и болит…
…Вот такие-то, рыжий, дела:Пес умолк, А хозяин скулит…
Впрочем,Что же я?Он, как всегда, -Быстроногий,
Бежит впереди.Боль в груди говорит:
«Не беда.
Ты догонишь его…Погоди… »