Идут послевоенные годы. Не помню, сколько годиков мне стукнуло. Сижу на завалинке деревенской избы и наблюдаю процесс посадки картошки на нашем приусадебном участке. К плугу привязана верёвка. Другой конец её прикреплён к не очень длинной и не очень толстой жердине. Четыре женщины, впрягшись в эту нехитрую сбрую, вместо лошади тянут плуг, пятая с помощью его ручек задаёт глубину борозды, а бабушка вместе с подросшими детишками (я до таких дел не дорос ещё) бросают в эту борозду клубни картофеля.
Усталость одолевает пахарей. Все прекращают работу и садятся на завалинку рядом со мной. «Бабы хватит нежиться» - говорит одна из них, вставая через несколько минут. «И то правда» - вторит её другая и, тут же повернувшись ко мне, запела.
- Я кобыла хоть куда
Свою стать всегда отдам.
Найди, Вовка, жеребца
Я тебе конфетку дам.