Весь мир – сортир, а люди в нем засранцы.
Ведут они себя как иностранцы –
Не понимают добрых, русских слов,
Пока не дашь им знатных тумаков.
В позицию встают как забияки,
Но не доходит никогда до драки.
Они трусливы, чуть чего в кусты,
У них в кишках всю жизнь живут глисты.

Не надо слов, объятий и оваций,
Мы накануне новых сегрегаций.
Нас разобщат, расселят, разошлют…
Мы не найдем убежища, прибьют.