есть ночи, которые балансируют между порочным и непорочным и часто грань оказывается непрочной и лопается как леска – жизнь разбивается на отрезки ты начинаешь входить в неё зло и резко, но уже старясь тактильно запомнить какая влажная у неё кожа, как изгибается её локоть, как похоть растекается по её телу миррой, как с ней хочется совсем уже не войны, а мира. как ты готов сложить все копья к её ногам, встать на колени у изголовья и протянуть ей часть свой плоти и крови, вырванный из груди и даже не думать, что впереди бездна.
пытаться бежать бесполезно.
тебе становится тесно
в теле. в системе
мира начинаются сбои.
ты вроде бы не искал кумира, но твои
мысли не подчиняются теперь никаким силам,
твои губы теперь знают только одно имя,
и куда-то слишком быстро уходит время...
она всё бросит, скользнёт мимо
в двери упадёт пред тобой на колени
и спросит: - что ты желаешь, любимый?