Дождь, осенний, моросящий, серой дымкой за стеклом,
Веет холодом туманным, окружая тёплый дом.
Пол, некрашенный, дощатый, цвета кофе с молоком,
Две дорожки, самотканны, печь гудящая огнём.
Дом, бревенчатый усталый, тёмен дубом и крыльцом,
Двор пустынный, у сарая, дверь подпёртая гольцом.
Сад, с опавшею листвою, мокнет ветви опустив,
На задах, у синей речки, банька белая дымит.
Хорошо, кагда ты дома, в мягких тапочках с чайком,
Кошка дремлет на диване, попироска с мундштуком.
День пропахший свежим хлебом, что укрытый рушником,
Сохнет кадка возле печки, с круглобоким чугунком.
На стене часы с кукушкой, гирьки к полу уронив,
Ждут когда устанут стрелки, свой отстукивать мотив.
Вечер, сумраком вечерним, заполняет тишину,
Свечка, тонкая подружка, жёлтым кругом по листу.
Книга, старая от века, ждёт касания руки,
И душа, чиста от света, в ровном пламени свечи.
Лёгкий дым, от папиросы, лентой нежно-голубой,
Уплывает вверх неспешно, растворяясь кисеёй.
Память прошлого столетья, пишет строчки о любви,
О мгновеньях что сердечны и томлением полны....
