Вопросы с тегом «стих» · страница 47

КТО АВТОР СТИХА?
Ты вeдь дeвoчкa oбpaзцoвaя, нy жe, милaя,пoгляди:
У тeбя гoлoвa cвинцoвaя и xoлoднaя cтaль в гpyди,
У тeбя жe тaлaнт к oтчaянью - кaк ни влюбишьcя, тaк бeдa,
Bмecтo нepвoв виcят пeчaльныe oгoлeнныe пpoвoдa.
Bce дopoги твoи иcxoжeны, вce мapшpyты вeдyт вo мpaк,
Чyвcтвa нaмepтвo зaмopoжeны, и тeпepь нe пoмoчь никaк,
He дoвepить и нe дoвepитьcя, нe зaнять и нe дaть взaймы.
Гoвopили, чтo пepeмeлeтcя, чтo нe бyдeт в дyшe зимы,
Ho мopoзы гpядyт нeдoбpыe, вcё вoкpyг - тeмнoтa и мглa.
Ты caмa y ceбя пoд peбpaми пoмecтилa кycoк cтeклa.
Boт xoди тeпepь и выклянчивaй y нeбec xoть чyть-чyть oгня,
Чтoб любoвь нe былa oбмaнчивoй, a былa тeбe кaк бpoня.

Когда поэт стихи творит,
Перо зажав в руке,
Он словно с Богом говорит
На птичьем языке.
Он с ним в одну дудит дуду,
На грани забытья,
А коль напишет ерунду,
Лишь тот ему судья.

Борис Рыжий
А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двухстволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: - Не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота!
Представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня -
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
а снов моих ты больше не хозяйка.
Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двухстволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.

она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты 3 пары чтобы ходить по спинам и одни кроссовки – бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может – коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… Между прочим, привычка ложиться в два часа ночи – это просто побочный эффект. Вы ей пишете в личку – а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена… Эта девочка слишком,
слишком умеет чувствовать… И что платит за это – знает она одна.

Достались стихи однажды в академии для перевода,
Элизабет Баррет Браунинг "A Sea-Side Walk" и придания им рифмы....перевел-
1
Мы гуляли вдоль берега моря.
День бесшумно и тихо ушел..
К своей собственной славе принцессы..
В схватках с Гением плавился шелк..
Он воскликнул, дыша алым пламенем-«Вот Победа!»
И тут же упал, с цветом пепельно-бледно-печальным..
Мне однажды, Араб рассказал…
2
Небеса нам покажут дорогу..
К неподвижным в дали облакам..
Где средь скал мы увидим чертоги…

Очертаний великих начал…
К просвещенным умам внемлют толпы!
Ведь вдали мрачных вод ,полумрак..
Возвращается Лунной тропою, в своей лодке уставший рыбак.
3
Снова скрыта луна звездной пылью..
Двое скучно и медленно шли…
В след давно уходящему Солнцу…
К свету алой в закатах Зари…
В жизни много красот и сомнений…
Окружает опять тишина…
Но по звукам ушедших из тени, вслед глядела им странно Луна..

-Ты знаешь,он в слезах стихи писал,
Несмелыми движеньями любви...
И душу рвал о бешенный штурвал,
В стихии погружая корабли...
Как трудно управлять в потоке слов,
Что рвут сердца,взрывая в свет окно,
Но тянутся шнуры шершавых швов,
Латая,хоть коряво,чести дно...

-Ты знаешь,он в слезах стихи писал,
Несмелыми движеньями любви...
И душу рвал о бешенный штурвал,
В стихии погружая корабли...
Как трудно управлять в потоке слов,
Что рвут сердца,взрывая в свет окно,
Но тянутся шнуры шершавых швов,
Латая,хоть коряво,чести дно...

-Ты знаешь,он в слезах стихи писал,
Несмелыми движеньями любви...
И душу рвал о бешенный штурвал,
В стихии погружая корабли...
Как трудно управлять в потоке слов,
Что рвут сердца,взрывая в свет окно,
Но тянутся шнуры шершавых швов
Латая,хоть коряво,чести дно...

Кто важнее был для русского языка? Пушкин, который писал орфографию с ошибками, но стихами? Или Виноградов с Розенталем, которые писали без ошибок, но не стихи?

Дошёл до ручки, взял бумагу
Прелестный стих, подобно магу,
Кумирам вздумал посвятить,
Но фабулы порвалась нить.
Где соль? Вы спросите поэта
В наглядной музыке ответа!
Перенесись в волшебный мир
Где кредо каждого - ранжир
Подсказка:
Ответ найдёшь, припомнив ключ,
Он мелодичен и певуч
Вопрос:
Что спрятано в стишке?

Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.
Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить.
А ты меня смиряешь силой
И избиваешь до крови.
Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?
Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя? Оставь свои «нельзя».
Отбрось своих запретов кучу,
Cейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай,
Сходи с ума, стихи пиши.
Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю,
Не убивай, а отпусти».
И женщина, почти рыдая,
Седые пряди уроня, твердила:
«Я не знаю, за что ты мучаешь меня?».
Он онемел.
В привычный сумрак
Вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать:
«Простите, я не знаю Вас.
Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

стихи ... как вам ?????

Ноутбук и табурет.
Времена лихие...
И строчит стихи поэт
Вновь про пандемию! Кабы не был карантин
В городах и сёлах,
Не пришел к нему бы сплин
Вместо дней веселых. Не ходил бы каждый муж
Вкруг своей же бабы.
И не ел бы гречки уж,
Кабы, кабы, кабы...

Разочарованный телец,
Не отыскавши в жизни счастья,
Он положить всему конец
Задумал как-то в одночасье.
Качаясь, брел, вздыхал угрюмо.
В глазах — печаль, в душе — тоска,
А в голове — одна лишь дума:
"Когда же кончится доска?"

_________________________________
Обалдеть, как депрессивно взрослый человек описал стих, что мы все с вами –дети СССР знали.
Помните ещё?

Стихи.ру
ВСМ ХУДОЖЕСТВЕННО-ЛИТЕРАТУРНЫЙ КОНКУРС
Поздравляем вас Вадим!!!
1-ое Место

У ИКОНЫ НЕБА
Разорвал молчание колокольный звон,
Мне в который раз уже снится тот же сон,
Как икона бледная в небесах луна,
Маленькая девочка среди звёзд одна.

Шепчут губы детские, глядя в небеса,
И примолкли жуткие тёмные леса.
Ангелы, как голуби кружатся над ней,
А на крыльях ангелов тысячи огней.

От молитвы девичьей расцвели сады,
Растворились мёртвые вековые льды,
Маленькая девочка в звёздном храме сна:
- Чем ты озабочена, почему грустна,
Что ты просишь, девочка, Небо? – говорю.
Не прошу, помилуйте, я благодарю!

Мне в который раз уже снится тот же сон,
Слышу голос девочки, как церковный звон,
Она держит звёздную ожерелья нить,
Учит не просить меня, а благодарить!

©Вадим Странник

Здравствуйте, Вадим:)
Вот Вы и стали Победителем в Сорок Четвертом Конкурсе.
Очень рад за Вас. С теплом. Григорий.

Ночью все думал:
зачем я на свете?
Утром, проснувшись
ни свет ни заря,
выкурил сразу
три сигареты,
щедро из фляжки
хлебнул вискаря:
и сразу стихами,
полями, лугами,
два раза дворами,
один раз в окно
забредил, красиво
рисуя словами
картинки, что видел
когда-то давно!

Везёт мне на встречи с бомжами-интеллигентами. А, может быть, их просто больше стало? Подходит недавно у магазина товарищ такой с бумажным пакетом: — Женщина, а вы знаете, к примеру, сколько стоит сборник стихов Иосифа Бродского в картонном переплёте? — Нет. Ну, наверное, много... — Да. Очень много. Но вам я готов отдать за 80 рубчиков. — Беру. А что это вы так легко с Бродским расстаётесь? — Ну, видите ли, Бродского я знаю наизусть, а вот вкус "Гуся жатецкого" нефильтрованного для меня пока загадка...

Есть в одиночестве свобода,
и сладость — в вымыслах благих.
Звезду, снежинку, каплю меда
я заключаю в стих. И, еженочно умирая,
я рад воскреснуть в должный час,
и новый день — росянка рая,
а прошлый день — алмаз. \\\ Автора узнали?

Родился он в 1882 году. Говорят, уже в тридцатые годы его, в нашей бывшей общей стране, знал в лицо каждый ребенок...
А какие стихи он писал!
_______________________

Кому велено чирикать —
Не мурлыкайте!
Кому велено мурлыкать —
Не чирикайте!
Не бывать вороне
Коровою,
Не летать лягушатам
Под облаком!

Или помните?
_______________________
Добрый доктор Айболит!
Он под деревом сидит.
Приходи к нему лечиться
И корова, и волчица,
И жучок, и червячок,
И медведица!
Всех излечит, исцелит
Добрый доктор Айболит!

А вы, что читаете своим детям и внукам сегодня?

Родился он в 1882 году. Говорят, уже в тридцатые годы его, в нашей бывшей общей стране, знал в лицо каждый ребенок...
А какие стихи он писал!!!

Кому велено чирикать —
Не мурлыкайте!
Кому велено мурлыкать —
Не чирикайте!
Не бывать вороне
Коровою,
Не летать лягушатам
Под облаком!

Или помните? _______________________
Добрый доктор Айболит!
Он под деревом сидит.
Приходи к нему лечиться
И корова, и волчица,
И жучок, и червячок,
И медведица!
Всех излечит, исцелит
Добрый доктор Айболит!

А вы, что читаете своим детям и внукам сегодня?

Девочка, на моих губах немного Италии. Фреской... и поцелуй приносит привкус меня и мая., эта сказка придумана гением, жаль неместным... "Три орешка для Золушки", но уже, часть вторая. Надо проснуться опять в детстве. Там все было просто, а потом нас ломало. С годами, со свистом, с хрустом. Мы давно заслужили каждым движением "Оскар", потому, что доброта, - это истинное искусство, но не модное. Думать о двух океанах сразу невозможно, пока в одном утопает твой город. Ты красива со мной, Адель, как финал у счастливых сказок "жили долго и счастливо"... Кстати, стихи - не повод для всего, что еще предстоит нам. И нечто в прошлом откровенно цепляет и держит сильней молитвы, возвращая слегка подгулявшим нам, по жизни взрослым, очень маленький шанс убегающих в небо титров...

Девочка, на моих губах немного Италии. Фреской... и поцелуй приносит привкус тебя и мая., эта сказка придумана гением, жаль неместным... "Три орешка для Золушки", но уже, часть вторая. Надо проснуться опять в детстве. Там все было просто, а потом нас ломало. С годами, со свистом, с хрустом. Мы давно заслужили каждым движением "Оскар", потому, что доброта, - это истинное искусство, но не модное. Думать о двух океанах сразу невозможно, пока в одном утопает твой город. Ты красива со мной, Адель, как финал у счастливых сказок "жили долго и счастливо"... Кстати, стихи - не повод для всего, что еще предстоит нам. И нечто в прошлом откровенно цепляет и держит сильней молитвы, возвращая слегка подгулявшим нам, по жизни взрослым, очень маленький шанс убегающих в небо титров...

--- Ж Е Н Щ И Н А --- ............ Женщина ... это дождь .... ТО НЕЖНАЯ ... ТО НАСКВОЗЬ .... Женщина ... это апрель .... ГДЕ ОТТЕПЕЛЬ СМЕНЯЕТ МЕТЕЛЬ .... Женщина ... это море .... ГДЕ ШТОРМ ... МЕНЯЕТ ШТИЛЬ .... Женщина ... это луна .... У ЛУНЫ ... ДВЕ СТОРОНЫ ... ЗАБЫЛ ? .... То шальная ... то спокойная .... ТО РОМАН В СТИХАХ ... ТО ИРОНИЯ .... То " к ране приложи " ... то холодная сталь .... ТО " ОБНИМИ " ... ТО " ОТСТАНЬ " .... Женщина ... это " изюминка " и загадка .... ЖЕНЩИНА ЭТО ПРИЗ .... Таки да -- не всегда подарок .... НО ТАКИ ДА ... СЮРПРИЗ ! (Андрю Наум"

Цветок в пыли, меня ты не заметил
Мой стебель гнулся и дрожал, вздыхая
Волной ковыльной жаркой степи
Рвалась к тебе, душой изнемогая
Рассвет, закат..., ресниц поднять не смела
И лишь с собою рядом представляла
Лелеяла восторги стонов смелых
И трепетно любовь оберегала
Одна лежала в темной, лунной комнате
На пол раскинув простыню страданий
К невидимой руке тянулась омутом
Губами считывая лепестки признаний
Ты слишком рядом, близко - вот запястье
Вот грудь, дыханье – запах пряных трав
И пальцы - в волосы, и слишком много счастья
Вот так любить, запреты все по прав
Разбиться тысячами звезд тебе в подушку
Достать луну и в изголовье кинуть
Расцеловать любимую веснушку
И пусть нас небеса в объятъя примут
Но наши две звезды в иных мирах кочуют
Как вновь вдохнуть пьянящий аромат
Мои стихи помятый лист рифмуют
Печалью и тоской мутится взгляд
Пусть явью станет сон, и чувства не обманут
Мечты дождем не пронесутся мимо
И встречи от разлук лишь пламеннее станут
И я услышу вновь, как я тобой любима

Стихи писать не всем дано, чтобы со смыслом, от души, тепло…?