Смерть подстерегает нас повсюду. Смерть идёт по пятам. Она держит меня за горло своей ледяной рукой. Её псы дышат мне вслед. Она заносит свою косу прямо над моей головой. А ты, своей легкомысленной просьбой, лишь приближаешь момент её торжества. Ты этого добиваешься? Ты хоть представляешь, что может случиться по дороге к мусорке ( ну, такая фигня на этаже, где люк такой открывается, и всю хрень из ведра вниз ссыпаешь. А может..... и не люк.... давно не видел )