Вопросы с тегом «миг» · страница 17

По совести - это и есть по закону?..
Для меня слово "совесть, правда" имеет несколько смысловых значений. Прежде всего это то же что и истина, я в этом убежден, потом — справедливость, основанная на честности, потом милосердие и наконец, вершина всего, это — Любовь!
«Блаженны алчущие и жаждущие правды, ибо они насытятся.»... Мне кажется, что ищущие истину – обязательно её найдут, может быть в последний миг.., в самый, самый последний, и об этом никто никогда не узнает... И не надо.., не надо об этом никому знать, надо только успеть об этом самому подумать, а Он сам тебя найдет, как блудного сына, как заблудшую овцу...
Пусть для нас счастье будет заключаться в постоянном, не утомляемом поиске его и Его... И для тех, кого не устраивает только комфорт и достаток, кто пуще достатка и еды, воды и хлеба ищет правды и справедливости, кто откликается на зов сердца и благородного порыва своей души, и идет на поиски своей Истины и Правды, великой наградой станет Вера, Надежда и Любовь...

Стих на злобу дня, И так прийдя домой в дверях, был удивлен однако муж, Жена с вопросом где зарплата, в руках была саперная лопата, Муж растирявшись молвил слово, Вот корешок и деньги дома, Жена однако ты лукавишь, снимай носки и марш кровати Муж как покорный тот щенок, Возлег и был уже готов, Жена все скриком зебу, Чтоб деньги все носил лишь мне, Узнаю что плетешь роман, Отрежу яйца в миг мой атаман?

Коснулось щёк моих прохладой это утро.
Лизнула в нос росиночка с листа.
И я по воздуху одна плыву как будто
Как шар воздушный и прозрачна, и пуста.
И это ощущение свободы
Пускай продлится только миг один.
Но этот миг слияния с природой,
Мне каждый день уже необходим…А вам?

Чисто деревенская Санта-Барбара, по-другому не назовешь. В бабушкиной деревне жил мужик Колька. Притянул он непонятно откуда бабу, стал жить с ней. А баба эта выпить любила и слабая на передок была. По деревне истории в миг разносятся, говорят, эту бабу Колька не раз из-под мужиков доставал. Ну, а что поделаешь? Любовь зла. Что там у них произошло, неизвестно, но баба эта орала на всю деревню аки резанная. Соседские бабки на трубку телефона да участковому доложить. Приехал участковый, зашёл к Кольке во двор, а там кровищи, как будто кабана били. Сам же Колян спал в элегантных дровах на веранде. Короче, тема такая. Колян за бабой той с топором носился, глушанул обухом по голове, потом разрубил во дворе, выбросил в деревенский туалет, нажрался самогонки и уснул. Кольку повязали, приезжали машин столько, сколько деревня никогда и не видела. Когда чистили туалет и извлекали останки, то вонь дерьмища такая стояла, что запах, наверное, и до соседней деревни дошёл.

И в один миг мы стали чужими...Было?

А я просто живу... А я просто люблю...
Раскрывая для жизни обьятия.
Я молюсь, я боюсь, я дышу и ловлю
Каждый миг. Я хочу просто счастья!
Не жалею себя, дав кому-то тепло,
Даже если оно не вернётся.
Я хочу, чтоб вокруг, меня людям везло!
Их улыбка и мне отзовётся.

Собирайте счастье по крупицам
И дарите близким, не жалея.
Счастье, как пугливая синица,
Миг.
И в небе с журавлем кружится,
От свободы и любви шалея.
А мы смотрим вслед им, сожалея?

Собирайте счастье по крупицам И дарите близким, не жалея. Счастье, как пугливая синица, Миг, и в небе с журавлем кружится От свободы и любви шалея. А мы смотрим вслед им, сожалея.?

Знакомая собачница рассказывала: к ним на дрессуру пришла тётка с питбулем-переростком и жалобой, что мол, не слушается и ,фигурально выражаясь, сел на голову. (Случай классический, молодая семья приобретает собаку, потом по каким-то причинам отдают родителям (в данном случае этой тётке), ну и всё. Кинолог — эдакий бравый жёсткий овчарочник, рьяно взялся за дело. Питбуль мигом просёк фишку, разыграл из себя самого несчастного пса, прятался за хозяйку и чуть ли не плакал. Тётка наорала на кинолога в стиле "это вам не солдат и здесь не армейская муштра", "ноги моей здесь больше не будет" и ушла, потащив за собой воспитанника. Знакомая говорит, что эта хитрая собачья жопа плёлся за хозяйкой, злорадно оглядывался на кинолога, ухмыляясь во всю питбулью пасть и чуть ли "факи" ему не показывал.

Любви напиток - необычаен!
Светлана Гришкова (любовная лирика)
Сожми мои ладони крепче,
Хочу с тобой теплом делиться.
Я все слова скажу под вечер,
Дарить любовь, пусть миг продлится.
Любовь, украденная - слаще!
Погрузишься в мир сказки, в тайну.
Увы! Запретная - не счастье!
Побудешь. Лаской вскроешь рану!
Надену платье, серьги, крестик,
Перед свиданьем, помолюсь.
Забуду все каноны чести,
Без разрешения, появлюсь!
Друг другом, знаю, насладимся,
Любви источник - нескончаем.
Мы в свой очаг, вновь возвратимся,
Любви напиток - необычаен!

Прикосновенье нервных рук, ее груди полукасанье, улыбки бледный полукруг, полузабытое дыханье, полузамеченный кивок, полузаметное объятье, полусплетенье ватных ног, полурасстегнутое платье, вес тела на одной руке, другого тела жар упругий, пятно румянца по щеке, освободившиеся руки, иссиня-черные зрачки, на миг застывшее мгновенье, нетерпеливые тычки, неторопливое движенье вперед, на месте и назад, на шее бисеринки пота, полузнакомый аромат имбирно-мускусная нота, под горло сладкая слюна полутона и полутени полузатекшая спина, полусведенные колени, по телу спазм во всю длину и возле уха слабый голос: — А Вам сходить через одну? День. Улица. Час пик. Автобус.

Мы поделили землю на «твою» и «мою»: твоя нация, моя нация, твой флаг, их флаг, наша религия и чужая религия… Весь мир, вся земля разрезаны, поделены. Из‑за этих кусков земли мы пререкаемся и воюем, и политики, торжествуя, пользуются своей властью, чтобы поддерживать это разделение, никогда не воспринимая мир как единое целое. У них отсутствует глобальное мышление. Они не способны даже на миг ощутить безграничные возможность того, что можно жить без национальности, без разделения; они никогда не смогут почувствовать, как уродлива их власть, их положение, их ощущение собственной важности. Они – такие же люди, как ты или как любой другой человек; они просто оказались у власти со своими мелочными, эгоистичными желаниями и амбициями. Так было всегда, пока существует человечество – это дикарское отношение к жизни. Они не обладают сознанием, свободным от принципов, идеалов, идеологии, – сознанием, которое вышло бы за пределы расовых, культурных и религиозных разграничений, выдуманных ...

Скоро будет лучше?

Все говорят, что будет лучше:
Настанет в мире сущий рай,
Не будет войн, не будет путчей,
Что благодатным станет край.

Не будет зла, интриг и мести,
Все станут добрыми за миг;
Исчезнет ложь, не будет лести,
Земля изменит внешний лик.

А что ж сегодня, не пригоден
Мир для благих и светлых дел?
От зла мирского не свободен
Тобою созданный надел?

Но кто сейчас возненавидит
Мир Бога, скажет: «В нём беда!»,
Тот мир хорошим не увидит
И не увидит никогда…

Вадим Странник
Кто не ценит настоящего – недостоин будущего…

Тот, кто любит цветы,
Тот, естественно, пулям не нравится.
Пули — леди ревнивые.
Стоит ли ждать доброты?
Девятнадцатилетняя Аллисон Краузе,
Ты убита за то, что любила цветы.
Это было чистейших надежд выражение,
В миг, когда, беззащитна, как совести тоненький пульс,
Ты вложила цветок
В держимордово дуло ружейное
И сказала: «Цветы лучше пуль».
Не дарите цветов государству,
Где правда карается.
Государства такого отдарок циничен, жесток.
И отдарком была тебе, Аллисон Краузе,
Пуля,
Вытолкнувшая цветок.
Пусть все яблони мира
Не в белое — в траур оденутся!
Ах, как пахнет сирень,
Но не чувствуешь ты ничего.
Как сказал президент про тебя,
Ты «бездельница».
Каждый мертвый — бездельник,
Но это вина не его.
Встаньте, девочки Токио,
Мальчики Рима,
Поднимайте цветы
Против общего злого врага!
Дуньте разом на все одуванчики мира!
О, какая великая будет пурга!
Собирайтесь, цветы, на войну!
Покарайте карателей!
За тюльпаном тюльпан,
За левкоем левкой,
Вырываясь от гнева
Из клумб аккуратненьких,

Почему?

Не Вы ли мне приветливо и мило
С недавних пор счастливо улыбались,
Теперь глядите просто и уныло,
Мы вместе, но давно уже расстались.

Пусть мимолётен миг был услажденья,
Теперь никто не должен никому,
Отпала нить греховного влеченья,
Но до сих пор мы вместе – почему?

Когда ты загнан и забит
Людьми, заботой иль тоскою;
Когда под гробовой доскою
Все, что тебя пленяло, спит;
Когда по городской пустыне,
Отчаявшийся и больной,
Ты возвращаешься домой,
И тяжелит ресницы иней, -
Тогда — остановись на миг
Послушать тишину ночную:
Постигнешь слухом жизнь иную,
Которой днем ты не постиг;

Все говорят, что будет лучше:
Настанет в мире сущий рай,
Не будет войн, не будет путчей,
Что благодатным станет край.

Не будет зла, интриг и мести,
Все станут добрыми за миг;
Исчезнет ложь, не будет лести,
Земля изменит внешний лик.

А что ж сегодня, не пригоден
Мир для благих и светлых дел?
От зла мирского не свободен
Тобою созданный надел?

Но кто сейчас возненавидит
Мир Бога, скажет: «В нём беда!»,
Тот мир хорошим не увидит
И не увидит никогда…

©Вадим Странник
Кто не ценит настоящего – недостоин будущего…

Я смотрю на портрет на стене…
Миг от прошлого – к памяти ключ,
Образ твой возникает во мне,
Из тумана ушедшего луч…

Быстротечней с годами года,
Вновь перрон и назначенный путь…
Вот уходят опять поезда
И сегодняшний день не вернуть…

Жить сегодняшним, верить, творить
Нам судьбою дано неспроста,
Стал костром? - значит, можешь любить,
Если нет, значит дым от костра.

Жизнь-это миг. Её нельзя прожить сначала на черновик, а потом переписать на беловик. Вы с этими словами согласны?

Дорогие россияне. Соотечественники. Усомнитесь! Хоть на миг. Пожалуйста.

Снова пьют здесь, дерутся и плачут
Под гармоники желтую грусть.
Проклинают свои неудачи,
Вспоминают московскую Русь.
И я сам, опустясь головою,
Заливаю глаза вином,
Чтоб не видеть в лицо роковое,
Чтоб подумать хоть миг об ином.
Что-то всеми навек утрачено.
Май мой синий! Июнь голубой!
Не с того ль так чадит мертвячиной
Над пропащею этой гульбой.
Ах, сегодня так весело россам,
Самогонного спирта — река.
Гармонист с провалившимся носом
Им про Волгу поет и про Чека.
Что-то злое во взорах безумных,
Непокорное в громких речах.
Жалко им тех дурашливых, юных,
Что сгубили свою жизнь сгоряча.
Жалко им, что октябрь суровый
Обманул их в своей пурге.
И уж удалью точится новой
Крепко спрятанный нож в сапоге.
Где ж вы те, что ушли далече?
Ярко ль светят вам наши лучи?
Гармонист спиртом сифилис лечит,
Что в киргизских степях получил.
Нет! таких не подмять, не рассеять.
Бесшабашность им гнилью дана.
Ты, Рассея моя… Рас… сея…
Азиатская сторона!

В одном безымянном городе, на карте никем не найденном,
Осталось всего два жителя, счастливей которых нет.
Их утро, во всём похожее на наши чаи да радио,
Имеет одно отличие — с улыбкой встречать рассвет.
Их дни протекают в офисах, в таких же как наши Аргусы,
Что носят на крышах облако как важный барон — парик.
Разнятся дела от «срочного» до сонной поливки кактусов,
И так же как нам им хочется сбежать от всего на миг.
Но вечером, в пледе сумерек и в теплых родных объятиях,
Они забывают горечи — лишь в кофе добавлен ром.
Тревоги уходят в прошлое, и тает усталость в пряностях,
И все мировые ценности свелись до «побыть вдвоем».
--
И всё же одно условие поставлено этим городом:
Исполнишь — бояться нечего, достигнешь любых вершин.
Но если однажды вечером один не вернется в комнату,
Второй остается пленником бездушных немых руин.

Жизненный миг он как дыхание им можно дышать а можно и не успеть им довольствоваться при отсутствии ума ?

К сожалению, рано или поздно все имеет способность заканчиваться: Страсть в один миг может превратиться в пепел, любовь, которая кажется вечной - в "ошибку", "привычку" или "воспоминание". многолетняя дружба часто разбивается о какую-нибудь ерунду. Приоритеты пересматриваются, терпение заканчивается, иллюзии развеиваются, мы меняемся. и самая большая ошибка - думать, что-то, что ты чувствуешь сейчас - это навсегда!!! Глубочайшая наша ошибка ????

Кипелов форевер, хеви метал рулит Эй, тореро, жизнь как миг Опять звучит трубы призывный зов Эй, тореро, ты или бык? Качается чаша весов Бог хранит тебя, Смерть щадит тебя Неба белый платок, Кровь и желтый песок Крик отчаянья, Бык живая мишень. Под восторженный вой Ты играешь судьбой Пусть не знает никто, Что творится в душе. Эй, тореро, сын вдовы Твой красный плащ, твой траурный покров Эй, тореро, ты будешь убит Под песню мадридских часов