Вопросы с тегом «поэт» · страница 24

Какого вы знаете самого непризнанного и недооцененного поэта или писателя современности?

"Не могу ни жить с тобой . ни без тебя" Эти слова и я говорил , и многие до меня.. Но до меня в 40-ых годах первого века нашей эры написал один поэт . Кто он?

Французский поэт А. Барбье писал в XIX веке о театральном искусстве своего времени:

О муза милая, подруга Еврипида!
Как белая твоя осквернена хламида.
О жрица алтарей, как износила ты
Узорчатый наряд священной красоты!
Где медный блеск волос и важные котурны,
Где рокот струн твоих, торжественный и бурный,
Где складки плавные хитона твоего,
Где поступь важная, где блеск и торжество?
Где пламенный поток твоих рыданий, дева,
Божественная скорбь в гармонии напева?
Гречанка юная, мир обожал тебя.
Но, чистоту одежд невинных загубя,
Ты в непотребные закуталась лохмотья.
И рынок завладел твоей безгрешной плотью.
И дивные уста, что некогда могли
На музыку небес откликнуться с земли, -
Они открылись вновь в дыму ночных собраний
Для хохота блудниц и для кабацкой брани.

Как похоже с нашим временем, не так ли?

— В тебе умер поэт и философ... — Да, во мне много, кто сдох. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира.

Есть хадис, в котором говориться Mutu kubla anta mutu, что означает - Умри прежде смерти. Поэт сказал: "Только тот обретет покой Господа, кто потеряет себя." Бог сказал Моисею: "Никто, увидев Меня, не останется жив." Чтобы узреть Бога мы должны не-существовать. Что все это значит? Это означает, что, когда мы смотрим на жизнь открытыми глазами, мы видим, что у нашего бытия есть два аспекта: истинный и ложный. Ложная жизнь - это жизнь тела и ума, которые существуют, лишь пока внутри них теплится жизнь. Без этой жизни тело не может двигаться. Мы часто принимаем истинную жизнь за ложную, а ложную - за истинную. Разобрались?

Два поэты написали произведение под одиноким названием которое начинается на Цы..... Кто они?

Два поэты написали произведение под одиноким названием которое начинается на Цы..... Кто они?

С. МАРШАК
О ней поют поэты всех веков.
Нет в мире ничего нежней и краше,
Чем этот сверток алых лепестков,
Раскрывшийся благоуханной чашей.
Как он прекрасен, холоден и чист, —
Глубокий кубок, полный аромата.
Как дружен с ним простой и скромный лист,
Темно-зеленый, по краям зубчатый.
За лепесток заходит лепесток,
И все они своей пурпурной тканью
Струят неиссякающий поток
Душистого и свежего дыханья.

Ослабел мой дух,
В небе стынет мгла,
Тишь морозит слух,
Нет уже тепла...
Боль судьбы моей
Часть утратила..
Красоту тех дней,
Где душа цвела...
И туман- поэт ,
Свет рассеит в пыль,
И морошки цвет,
Вновь напомнит быль...
Растревожит соль
Пыль случайную,
Превратив всю боль,
В песнь прощальную...

Знаете поэтов, наших современников? делитесь) и пардоньте,но дальше будет стихотворение..
Ненавижу вокзалы.
Их вечный немой укор,
мол,
зачем уезжать,
если сердце скулит до воя?
Боль настолько живая,
что можно схватить рукой
и почувствовать в пальцах
ее молчаливый
вопль.
Ее пульс,
ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей –
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,
а теперь на вокзальных часах,
точно тень,
повисло.
Стук колес поездов,
будто титры в финальный кадр,
и на них начинаешь давиться последним словом.
Говоря бесконечно о чем-то совсем не том,
почему-то о важном сказать -
как бежать в оковах.
Эти несколько слов,
что всю ночь повторялись вслух,
выходили на бис,
как актеры в лихом спектакле,
на рассвете споткнулись,
упали,
уткнулись в грудь
и скребутся о горло
тупой заржавевшей саблей.

Ненавижу вокзалы
за ворох ненужных слов.
Ни одно не подходит,
не лезет в оправу чувства.
И, казалось бы,
Господи,
полон, хочу кричать,
а стою на перроне,
и...
Господи,
снова пусто.

(с) Deacon

Издревле ,ещё в писаниях, люди записывали ОТКРОВЕНИЯ И ПРОРОЧЕСТВА. Сначала в сказаниях и легендах,коряво и непонятно, потом всё краше и в чудесном обрамлении сказок, поэм, волшебных стихах и прозах величайших поэтов, и прозаиков. Так что-же такое ОТКРОВЕНИЯ и где они находили эти источники вдохновения?

Писав о розовом счастье, Вы позабыли поэтов, Уж лучше лица закрасьте, На лучезарных портретах...

Кто - то считает стихи одних поэтов, например: Бродского с Ахматовой и Гиппиус с Пастернаком , Мандельштама с Северяниным и Гумилева - очень вычурными, с показушной оригинальностью, как например, в картинах Пикассо и Малевича. А поэзию Пушкина, Лермонтова, Есенина – народной и гениальной своей простотой, образами, чувствами и мыслями…Какая поэзия вам ближе и понятней в сравнении с этими поэтами?

Интересна история с картиной П. Кончаловского «Пушкин в Михайловском», которая была центральной на персональной выставке художника в 1932 году.

Пушкин, как видим, сидит в ней вдохновленный в одной ночной рубашке и это не противоречит действительности, ибо известно из его писем, творил он в Михайловском «не вылезая из постели до обеда».
Художник даже не представлял себе, какая травля начнется по этому поводу (Пушкин без штанов).
В июле 1933 г. на выставке «Художники РСФСР за XV лет» он выставляет портрет, где прикрывает поэту ноги и наводит порядок на столе. НЕ ПОМОГЛО.
В 1937 году, он переписывает картину, целомудренно прикрывая все части тела Пушкина желтым одеялом и, тем не менее, эту картину упомянул, только, журнал «Крокодил».

Во! Какая была цензура! Сегодня она зависит от денег, что ещё страшнее, верно?

Красивых любят чаще и прилежней,
Весёлых любят меньше, но быстрей,
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.
Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе.
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты — промолчи, помолчи,
Поспешишь — и ищи ветра в поле.
Она читает грустные романы.
Ну, пусть сравнит, и ты доверься ей.
Ведь появились чёрные тюльпаны,
Чтобы казались белые белей.
Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе.
Пусть поэты кричат и грачи,
Ну а ты — помолчи, промолчи,
Поспешишь — и ищи ветра в поле.
Слова бегут, им тесно — ну и что же!
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много — слов, но всё же, если можешь,
Скажи, когда не можешь не сказать.
Но не кричи этих слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе.
Пусть кричат пароходы в ночи.
Замолчи, промолчи, помолчи,
Поспешишь — и ищи ветра в поле.
_________
Владимир Высоцкий

Сказал однажды Пушкин людям,
Видать с большого бодуна:
Чем меньше Женщину мы любим,
Тем больше любит нас она.
С поэтом спорить мы не будем,
Но вот, что я скажу мой друг,
Чем меньше женщину мы любим,
Тем больше гом@ков вокруг?

...Уныло дождь в окно стучит,
Будильник словно «срок мотает», -
Как-будто ритмы отбивают,
Мне снова рифмы сочиняют,
Как-будто лепят кирпичи.
...Устало лифт шумит в ночи...
...В окне привычный силуэт:
Березка к тополю прижалась.
И вдруг, взаправду показалось,
Как-будто шепчет им поэт,
Знакомый с юности куплет:
«Но, мне осталось, мне осталось твоих волос стеклянный дым и глаз осенняя усталость..."...

Анастасия НЕКРАСОВА - певица и автор собственных песен - родом из Санкт-Петербурга. Она приходится внучатой племянницей русского поэта Николая НЕКРАСОВА, а ее прабабка, носившая эту фамилию, была фрейлиной Русского Императорского Дома...........Совершенный крышеснос ...послушайте

Мой чёрный человек в костюме сером.
Он был министром, домуправом, офицером.
Как злобный клоун, он менял личины
И бил под дых внезапно, без причины.
И, улыбаясь, мне ломали крылья,
Мой хрип порой похожим был на вой,
И я немел от боли и бессилья,
И лишь шептал: «Спасибо, что живой».
Я суеверен был, искал приметы, —
Что, мол, пройдёт, терпи, всё ерунда…
Я даже прорывался в кабинеты
И зарекался: «Больше — никогда!»
Вокруг меня кликуши голосили:
«В Париж мотает, словно мы — в Тюмень;
Пора такого выгнать из России,
Давно пора, — видать, начальству лень!»
Судачили про дачу и зарплату:
Мол, денег прорва, по ночам кую.
Я всё отдам, берите без доплаты
Трёхкомнатную камеру мою.
И мне давали добрые советы,
Чуть свысока похлопав по плечу,
Мои друзья — известные поэты:
«Не стоит рифмовать: «Кричу — торчу»!»
И лопнула во мне терпенья жила,
И я со смертью перешёл на «ты» —
Она давно возле меня кружила,
Побаивалась только хрипоты.
Я от Суда скрываться не намерен,
Коль призовут — отвечу на воп

Когда поэт стихи творит,
Перо зажав в руке,
Он словно с Богом говорит
На птичьем языке.
Он с ним в одну дудит дуду,
На грани забытья,
А коль напишет ерунду,
Лишь тот ему судья.

Дошёл до ручки, взял бумагу
Прелестный стих, подобно магу,
Кумирам вздумал посвятить,
Но фабулы порвалась нить.
Где соль? Вы спросите поэта
В наглядной музыке ответа!
Перенесись в волшебный мир
Где кредо каждого - ранжир
Подсказка:
Ответ найдёшь, припомнив ключ,
Он мелодичен и певуч
Вопрос:
Что спрятано в стишке?

В нашей знаменитой коронной песне есть такие строки:
"Нет для нас ни чёрных, ни цветных".
Здесь поэт немного слукавил.
Цветные были, есть и будут.
Кто они?

Ноутбук и табурет.
Времена лихие...
И строчит стихи поэт
Вновь про пандемию! Кабы не был карантин
В городах и сёлах,
Не пришел к нему бы сплин
Вместо дней веселых. Не ходил бы каждый муж
Вкруг своей же бабы.
И не ел бы гречки уж,
Кабы, кабы, кабы...

Экзамен, препод решил завалить допами:
-Вы знаете писателя Евгения Онегина?
-Знаю, только это поэт!
-Дааа.. и что он написал?
— «Письмо Татьяне»…
— даа, нука-нука, напомните?
— « Кончааю страшно! перечесть…
Стыдом и страхом замираю…
Но мне порукой ваша честь,
И смело ей себя вверяю

А.С. Пушкин перед смертью, в последний раз обвёл взглядом собравшихся у его постели людей, остановил свой взор и сказал: "Прощайте, друзья!".
С кем попрощался великий поэт?