Вопросы с тегом «картина» · страница 33

Я как Федерико Феллини!
Дайте Оскар этой Богине!
Словно кукла Барби на витрине,
Хочет главную роль в картине...

Не знаю, когда модеры увидят это и удалят...))) но прошу прощение за цензуру капец... картина...муж пришёл с работы

Кто талантливей: Альфонс Алле написавший в 1880 г. монохромную картину «Битва негров в пещере глубокой ночью» или Малевич в 1955 с своим Чёрным квадратом ?

Что за картина....я не узнала....?

Это картина называется"Возвращение блудного сына" , автор её Рембранд. Известно, что он писал её и кистью, и черенком кисти, и специальным шпателем. Как думает, чем пятки им нарисованы?

Я как Федерико Феллини!
Дайте Оскар этой Богине
Словно кукла Барби на витрине
Хочет главную роль в картине!

Моя картина масляными красками. " Перед грозой" . Нравится?

Моя картина масляными красками. Люблю море и дельфинов, а вы?

Она, одна стоит у окна с бокалом вина, а за окном мягким шёпотом шумит Москва В ее глазах, блестит тоска, глубока река Я сижу один в пустой квартире, а в голове воспоминания, как картины. И мы с ней далеко как два берега, И не доплыть пока - глубока река.
Твой взгляд, твой смех, Который так мне нужен То счастье и успех, Ведь он вполне заслужен Я знаю, я буду лететь безумной вспышкой Я буду, я буду для тебя всегда твоей малышкой!

Я никогда в своей жизни не видел мутного самогона. Всегда он был прозрачный, даже если был очень некачественным, не говоря уже о качественном.
Вопрос: Почему в каждом кино, в каждой картине, в каждой постановке ВСЕГДА самогон показывают мутным?

Любовь мужчины – это только часть его жизни; у него есть много других дел, которые нужно выполнить. Любовь женщины – это вся её жизнь. Для мужчины это не так. Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи. Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо вообще.....

Акварели июля

В расплавленных июлем акварелях
Иль в отраженьях свежих теплых луж,
Я вижу многообразность пастели
Из бликов света выстраданных душ.

Наброски, перешедшие в картины,
Природу наших мыслей создают
И отражают внешний блеск витрины,
Когда в душе затишье и уют.

Июльский дождь смывает пепел с окон
Сгоревших дней и прошлых мыслей плен;
А в синей дымке тает белый локон
Моих надежд от изменённых сцен…

Еще не гаснут краски мирозданья
В душе, смирившей двух страстей закон,
На чистый ватман новые желанья
Напишут дни и вставят меж икон.

©Вадим Странник\2017

История рассказаная одним водителем троллейбуса, от первого лица. Подъезжаю как- то к заводской остановке, а там народ вышел со смены, но почему- то на подходящий троллейбус ноль внимания. Все смотрят куда то в сторону и ржут. Ну интересно, выхожу. Картина маслом, возле столба, на котором наши провода держатся, стоит мужик со спущеными штанами и пытается этому столбу присунуть, ну в смысле овладеть. Толпа комментирует, советы дает, мол, че ты её в стояка, давай вали её, да не, пусть сначала отсосет. А мужик в таком состоянии что кыш сказать не может, его наверно щас хоть самого во все дыры. Ну залез я в свой "сарай" подудел, народ быстренько загрузился и поехали. На следующем круге картина акварелью, пустая остановка, возле столба лежит тот же мужик со всем хозяйством наружу, и на лице такое благодушие и умиротворенность, что невольно подумал "Неужели получилось"

Картина, корзина и маленькая собачина....

Как утомительны в России вечера, в Италии, поверишь ли, не меньше: жара у нас не менее хвора, и тот же перезрелый хищный мрак целует в губы одиноких женщин. У вас на улицах разбитых фонарей у времени особые законы – оно с минутой каждой всё длинней, а в темноте запущенных аллей живут коты, маньяки и драконы... Но это, впрочем, друг мой, ерунда – вполне себе привычная картина в России, всем хватает хомута, кнута, а несклоняемый диктат накормит и гречой, и анальгином. Я, собственно, хотел бы о другом, но вынесло куда-то между делом…К чему бы это? Кто бы объяснил, в чём сила снов о мире иллюзорном?… В подъезде – новость: ломаный курсив, о "мене, мене, текел, упарсин"* гласящий откровенно беспризорно... Спроси, в чём смысл? А смысла нет ни в чём, но если веришь, то дойдёшь до сути. И в небо не стремясь за журавлём, я всё иду, но, кажется, путём, и, значит, встреча непременно будет.

Ты изящное и утонченное
произведение искусства.
Но тебя не повесишь
на стену,
как картину,
не поставишь на комод,
как статуэтку
и даже
не оденешь на палец,
как кольцо.
В тебе особая красота.
Я называю тебя
Беретта.
Хотя бы потому что
когда я прикасаюсь к тебе
меня берет дрожь
от возбуждения и страха.
Да-да, страха,
ведь я так и не понял,
где у тебя предохранитель,
а случайные выстрелы
ранят только меня.
Да-да, возбуждения,
потому что это слишком эротическая процедура -
заряжать оружие.
А знаешь,
в каждом мужчине
есть немного поэта,
художника,
музыканта,
гонщика,
инженера
и ученого.
Но рядом с оружием
в мужчине есть только мужчина.
И рядом с оружием
нужно помнить,
что неверное обращение
из стрелка
всегда делает жертву...
(с)

Поднимаюсь по лестнице домой. Поворачиваю ключ - дверь не заперта. А обычно на 2 замка. Захожу. Вроде ничего не тронуто.
Вспоминаю, что вечером звонил брат и просил ключи от хаты - типа свидание у него, а пойти некуда. Захожу в спальню и начинаю дико ржать.
Картина: туловище далеко не трезвого брата лежит на кровати в полуспущенных трусах, а на спине надпись помадой - "НЕ ВСТАЛ!!!"

Играю, значит, на гитаре на даче. Дело где-то к полуночи. Слышу, кто-то скребётся под печкой. Смотрю - мышь пришла послушать (совсем, блин, ручные стали). Далее наблюдаю такую картину: играю - мышь молчит, перестаю - скребётся. Правильно. Пришла послушать. В перерывах аплодирует...

Иногда они умнее.
Предыстория: У меня внучка очень любит тискать кота. Он идет мимо, она вопит: «Мася!!!» и обнимать его так, что у бедолаги аж кости трещат. И так раз по 7-8 в день. Долго кошак терпел, очень долго (он ее царапал пару раз, но получал за это по шее).
Прихожу сегодня домой и наблюдаю картину. Маська активно трется об ковер, его жутко бьет током, он орет, но продолжает тереться. Потом весь такой взлохмоченный идет и ложится на кресло. Я уж подумала, что внучка ему мозг окончательно расплющила.
Заходит в комнату Санька(внучка). Ну, все как обычно, «Мася!!!» и бегом к нему. Кот, который обычно старается спастись бегством, ни с места. Через секунду я поняла почему: внучку ТАК ДЕРНУЛО ТОКОМ, что она от него кубарем откатилась. И ведь не придерешься к нему!
Проделав это еще раз 8, кот отвоевал себе спокойную жизнь. Как же он, сцуко, додумался?!

Дед мой был сущий демон в семье, бабушка его реально побаивалась. И вот однажды поставила его валенки на печку сушить и забыла про них — сгорели валенки. Ну, думает, счас с бани придёт и ввалит — мало не покажется... Недолго думая, разлила ведро воды по полу в избе, встала в позу мытья полов, юбку за поясницу заткнула, голым задом к входной двери. Дед заходит, сомлевший весь с пару, с жару, — и такая картина маслом... Конечно, сразу в койку. В самый пик ему бабушка говорит: "Вань, чё-то палёным пахнет, наверно, валенки твои горят", а дед ей: "Да нехай горят, не до них счас! " Так родилась моя мама.

Рассказали одну историю. Мама и ее взрослая дочь возвращаются с дачи, идут полем к электричке. Маме захотелось пописать, она ищет кусты. Кустики есть, но только они редкие и жидкие какие-то. Она лезет в них задом, а дочь ее корректирует, обе при этом кричат. — Видно? — Да, да, видно, еще дальше. Мама, женщина, кстати, необычайно дородная, с приятными, хоть и огромными формами, пятится дальше в кусты. — Видно? — Да, да, давай еще! Она еще пятится, и еще, и еще. Наконец, дочь ей делает отмашку — начинай! — она садится и справляет нужду. Когда она уже встала, облегченно натягивая трусы, сзади раздался голос: — Хорошо, что не в стакан… Она обернулась в небывалом смущении, и перед ней предстала картина: три мужика, расположившись со стаканами в руках на травке, в ужасе наблюдали, как на их скатерть-самобранку из кустов неумолимо, как бульдозер, руководимый далеким бригадиром, надвигается необъятная женская задница.

Из жизни. Картина: Подлетает очередной трамвай, из полуоткрывшейся двери выпадает на полкорпуса пьяный в пластилин мужик, обводит мутными глазами остановку и произносит: «@б вашу мать, уже час ночи!!». Чья-то рука рывком втаскивает его обратно, двери захлопываются, трамвай исчезает. После минутной паузы кто-то из нас произносит: «Так вот они какие, часы с кукушкой...».

Девочки, милые, ну, как так-то, а?) Вроде, общаешься нормально по началу, и умно и весело, по доброму, но, как друг здешний, не приведи хоспади, появляется в поле общего зрения, так мозги, юмор и милота куда-то девается, одна злость, ехидство и желчь появляется. Неужто до внимания настолько охочие, стоит ли так ревностно своих друзей от общения с другими беречь. Не вопрос, просто реально эту жалкую картину достало наблюдать.

Как-то давным давно иду домой..лето, солнце, в животе литр пива играет..в общем хорошо..и тут слышу бах-бах! трата-тата-та!! И картина маслом...от милиции утекает ржавый москвич-каблук, из которого ведется огонь одиночными, а преследует его москвич 2141 с милицией..те, в свою очередь, с автомата строчат по каблуку, отрывая от его кузова ржавые клочья...случайная пуля рядом со мной рикошетит от бордюра, высекая искры. Через секунды процессия скрывается из виду, снова птицы поют, солнышко бесстыжее лезет в глаза,и только гильзы дымятся на тротуаре.. А как вы ураганили в 90-е?

Кто готов придумывать картины нового мира, в котором все прекрасно и гармонично... Правит ЛЮБОВЬ И СЧАСТЬЕ...Давайте попробуем его описать?